Invasión de Gente (((I)))

I

Llegan sobres, nunca son cartas

Ni boletas.

Papeles de pasamano y no pasatiempos.

Bajo y subo,

escaleras, puertas vaivén.

 Estoy cansada.

Me ahoga el calor y el frio.

Ya no me gusta separar días: letargo callejero.

II

Veo un edificio desde lejos.

Tiene las salidas de los calefactores

en forma de tubos

de aluminio.

-pienso el nombre de la foto –

“Calefacción central”

III

Camino bordeando el zoológico

Escucho solo un animal

que no distingo

pero sé que es animal.

Y no sé si está acechando

mi borde propio

mi sangre.

IV

Los viernes todos

 nos miramos sin ganas,

 estilo de vida zen.

Es inocente

la caminata densa

tiene perfume

temor  de la gente

levantar los ojos

y encontrar la textura

de la piel de la naranja.

*Seguimos caminando bajo la sequía extrema de la observación.-  http://www.youtube.com/watch?v=fVNcSAy_B48

el metro del distrito /// //// Observaciones sorpresa

El sentimiento siempre fue ambivalente. Las personas cambiaban de andén como de camisa y yo estaba parada ahí con miedo y valor de aventura. Con los días el mensaje que él me daba se extendía y los tres pesos de boleto era lo que pagaba por tanta información. Me avergonzaba tan desigual intercambio, yo estaba de tránsito y él era el colectivo imaginario que hacía que mi mente tan rápida como su velocidad vuele por lo subterráneo y cambie de planetas y de hora de un instante al otro. Mochilas parlantes, historiadores frustrados, cantantes novatos, promesas de bolígrafos, comidas picantes y calientes, transpiración, roce. Manos y ojos por doquier. Ojos. En este punto me detengo. Me sentía atravesada por las miradas de los pasajeros. Percibía un embrujo satánico, un mensaje de siglos. Miradas rasgadas, ojos negros impolutos: de ese antifaz infinito se lanzaban brazos que me tomaban para que mi cara no deje de seguirlos. Tal vez era yo la que tendía el ritual sobre ellos tratando de averiguar quiénes eran. Prefería imaginarme ficciones que podían ser tan lejanas como cercanas a esa realidad. Afinaba con los días también mi escucha. Las quejas, las risas. Los tonos, diferentes de barrio en barrio. Las canciones de los niños y la fatiga de los ancianos, que también tomaban el metro sin pensar en la idea de que alguien les preste su silla. Estar ahí, agarrarme de la baranda y respirar el poco aire que podía era la escena que prefería de la estadía. Ir de punta a punta, recorrer por  lo bajo una ciudad hundida, hacer conexiones como se conectan las estrellas y una y otra vez verificar bajar en la estación correcta, señalando el mapa con mi dedo, dejando que él también haga ese trayecto. Pasar de la estación azul hacia la rosa, ir en dirección hacia la universidad descubriendo por mí misma luego las demás cuadras llegando al destino, con personas que no conocía pero que estaban vivas como yo, y que tal vez con otros fines de viaje, se acoplaban a mi plan de mediatarde. Los besos de las parejas, los scouts con broches y cintas colgando de sus medias blancas, los ciegos y sus canciones, la alegría de verlo llegar y dar cuenta de que el maquinista era en realidad mujer. Todo se montaba para sorprenderme. Inspeccionaba hasta las bolsas del mercado descifrando qué era aquella verdura verde con pinches, unas bebidas flúo o chicles de otros sabores. Un día mirando las pantallas de información me topé con declaraciones de Maradona y sin poder compartirlo con nadie, me subí contenta sintiéndome un poco acompañada aunque más no sea por una noticia. Mis distracciones puede que sean mundanas, pero son mías y yo las transformo en sorpresa.

 * Soy una esponja de mar •• http://www.youtube.com/watch?v=_56GlDtyl2U&list=FLdUy0Zgo9-sMdSZ1fx00JWg

Patear más piedras /// /// - //

No busco en los umbrales

que no tengan un farol a medida,

no evito peleas callejeras

no evito la gente que se queja,

simplemente me fijo

si ahí es donde me quiero quedar

bajo un ancla serena que me tira

y se ríe.

Si es que intento silbar  

en un  tono de eternidad

o tomar algo que no me hará mejor.

Tal vez alivie el alma

o las articulaciones

pero la voz canta otras cosas

[la voz en off siempre presente]

La calle ahora me suena a herida

los pies rojos, las ampollas de agua,

amarillas,

como el sol

cuando explora personas ajenas.

En el bolsillo quedan fantasmas

los papeles se rehúsan a envolverme

y llego a casa empapada,

llego a casa,

y no tengo más que verduras,

limones,

que sanan solo a un hígado.

La realidad tiene una doble cortina

incesantes colores,

hoy soy un remito

pero puedo mutar en  orquesta:

con la palabra, explota el sentido

y  trago un silencio

de paz, la casi absoluta. 

*Fascinada con los puntos de inflexión, la observación pura, esa capacidad que es mi deseo para ustedes en este 2013. Miremos a todas las personas a la cara, sus rasgos, hay tanto afuera de lo que tenemos que aprender. Y amemos, a quienes queremos tener bien cerca, a las plantas, el mar y todo cuanto valoremos. Sí que el amor salva. http://www.youtube.com/watch?v=KiXLIfdHxfc

Otra pollera // /// ///

Adentro la operan, desvisten

no le secan los ojos,

la duermen

los dilatan

de nuevo,

hombres con cruces

colgadas de un cuello

que chillan

cuando hacen movimientos

de acero.

Se lavan las manos

con un jabón rosa

pálido

como las manos atadas.

Se van, vuelven

y  tal vez no estén mañana.

La lucha afuera,

la madre.

Carga con la cruz más pesada:

no encontrar la voz

por ningún lado.

Tiene mil hijas

mujeres desperdigadas,

pelea por unirlas

a todas

en el  centro de las plazas.

Las va a bañar,

va a cambiarles la ropa,

las polleras

va a comprarles pan y manteca

y colonia para matar las náuseas.

Va a encontrarlas

si saca la garra,

la palabra feroz

para combatir la peor de las malezas

la corrupción desalmada. 

* A Susana Trimarco, por la lucha inconstante en pos de la aparición de su hija Marita Verón y de todas las víctimas de la red de trata de personas. En repudio total al fallo del día 12 / 12, estás son mis palabras de bronca para una sociedad cuyo poder la desquicia. Nuestro país ha sido testigo de las desapariciones más nefastas, y parece que el sello del "No está más" sigue cobrando cada vez más gente inocente. 

http://www.youtube.com/watch?v=xVVjxlRXoCA&feature=share

https://www.facebook.com/fundacionmariadelosangelesorg?fref=ts

Los elementos ::.

Toda despedida

tiene una hora

muchas razones

un ida y vuelta

una suelta de globos

reventados

y un chau sin

hasta siempre.

No existe el cielo

existe el aire

las palabras

las fotos

los parlantes

la mesa

los cajones

las manzanas

y los árboles enanos.  

No hay razones

solo el aire

para llenar

los dos pulmones

de eucaliptos viejos

rasgados y erosionados

con formas

que voy a imitar luego

después de soltar las manos. 

* Las idas, las venidas, son hermosas si dejan cosas para charlar a la tarde, a la noche. Estas son mis plegarias para los que se convierten en aire.- http://www.youtube.com/watch?v=VWYGg__wbq8

Mientras que el verano sea revelador /// ///

Pensar en el dilema inexistente

de sombrillas clavadas en la arena

sin piedad.

Brota el agua más densa y pura

de ríos que no siempre existieron,

de esa mano poderosa

que sucumbió al comienzo.

Mi ventilador gira

como los círculos, mi ciclo

y lo agoto

y el aclama

que no quiere más rejillas

que lo mareen por completo.

La luz silba, la pava irradia

el escondite perfecto de las arañas

siempre fue en sus propios huevos.

Los libros molestan

se agolpan pidiendo

que sus páginas respiren

para que las historias

al fin atrapen.

El lecho sin cuadrículas

limpio,

fresco,

llano,

se aturde con la persiana

que tiene agujeros

y demasiada tierra.

Mis manos ahora

cambian de estrategia:

te mueven de lugar

los espacios geométricos,

a tu universo tangible

lo hacen agua y sudor,

un vapor

incandescente. 

* tus cables rechinan y piden que desenchufes de una buenavez http://www.youtube.com/watch?v=T4ot8enPjaM

(Mientras) T a n t o // //

Del amor se experimenta

sólo un tanto,

el tanto que conocemos

nosotros

dos,

que es merecido en la

tormenta de rayos,

ansioso de la paz

de los días,

hambriento del pan

de centeno.

El mismo [tanto]

que se lleva

en su propio viento

el misterio entre las ramas,

sus raíces

desconocidas,

el umbral de luz

insuficiente

pero que nos basta

en el encuentro.

Tanto es, solo eso,

tanto.

Es la sombra de esa luz

insuficiente,

fuente del deseo

intenso,

porque tanto

nunca es

siempre, y nunca,

nunca

el amor fue tan

real.

* [mientras, tu arte sana y  fulmina] http://www.youtube.com/watch?v=K6u_8Bs-Nrw