Adentro la operan,
desvisten
no le secan
los ojos,
la duermen
los dilatan
de nuevo,
hombres con
cruces
colgadas de
un cuello
que chillan
cuando hacen
movimientos
de acero.
Se lavan las
manos
con un jabón
rosa
pálido
como las
manos atadas.
Se van,
vuelven
y tal vez no estén mañana.
La lucha
afuera,
la madre.
Carga con la
cruz más pesada:
no encontrar
la voz
por ningún lado.
Tiene mil
hijas
mujeres desperdigadas,
pelea por
unirlas
a todas
en el centro de las plazas.
Las va a
bañar,
va a
cambiarles la ropa,
las polleras
va a
comprarles pan y manteca
y colonia
para matar las náuseas.
Va a
encontrarlas
si saca la
garra,
la palabra
feroz
para
combatir la peor de las malezas
la
corrupción desalmada.
* A Susana Trimarco, por la lucha inconstante en pos de la aparición de su hija Marita Verón y de todas las víctimas de la red de trata de personas. En repudio total al fallo del día 12 / 12, estás son mis palabras de bronca para una sociedad cuyo poder la desquicia. Nuestro país ha sido testigo de las desapariciones más nefastas, y parece que el sello del "No está más" sigue cobrando cada vez más gente inocente.
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